Talvez você não consiga ler o idioma da memória. Talvez. Eu não consegui: conforme virava as páginas, as letras foram ficando distantes, menores, embaçadas. E sumiram.Surgiram então lugares onde não estive, casas nas quais nunca entrei, paisagens de porcelana. Senti o frescor da floresta, o aroma do manacá, da laranja, a doçura da cana na moenda. Provei quitutes de vó, senti o sol aquecendo conversas no terraço, a textura do barro nas mãos, a cintura do violão. E ouvi o som de suas cordas, do beijo do fogo na madeira, dosilêncio no jogo de truco, da matraca do tio do biju. Do Uirapuru.O mundo que Márcio Ketner Sguassábia nos oferece em o idioma da memória é doce e bonito. Nele não há pressa e cada detalhe importa. À sua maneira, ele nos protege da velocidade desses dias frenéticos- mas sem sufocar. Como nos ensina a cerca de bambu. Paulo Camossa Júnior